Нет у меня ни мужа, ни подруги.
Есть только дети и больная мать.
Верчусь, как белка в колесе по кругу:
Работа, дом. Без сил ложусь в кровать.
Мне откровенно не хватает денег,
Но я уж не гляжу на избалОванных мужчин;
И кто из них пройдоха или гений —
Не важно мне по совокупности причин.
Лишь дневнику я доверяю мысли.
В нём отражаются страдания мои.
Он молчалив, без тени укоризны
И знает, женщине достаточно любви.
А где её искать в жестоком мире?
Там, где слова – не более, чем пыль...
Мне тошно в чистой, убранной квартире.
И ничего. И это моя быль.
Года идут, течёт вода из крана.
Работа, дом. Я плачу по ночам.
И если о себе, то я - большая рана
С размененой мечтой по мелочам.