В тоннельной полутьме сырого перехода
Простуженный проснулся саксофон...
Он здесь бывал в любое время года...
Он был талантлив, беден и влюблен...
Откашлявшись и робко взяв две ноты...
Он неожиданно стал дерзким, смелым...
Он был и флейтой, и фаготом...
Забыл про кашель и сырые стены...
Он по ушедшей молодости плакал...
Он птицею летал в далеком поднебесье...
А шляпа, брошенная на пол...
Казалась атрибутом неуместным...
О, эта иллюзорная свобода!...
Наш саксофон гулял, курил и пил...
Но он был здесь в любую непогоду, - ...
Он не умел халтурить... он - творил!...