Лунный свет
на небе
одинокий;
леденящий свой привет
она бросает
в омут
нокий.
Я —
смотрю в окно
и вижу там
звезду. Темно.
Луна —
лишь тень его —
лишь отсвет солнца!
Сейчас она в моем оконце.
А я — не сплю.
Сижу
в полночной
тишине,
не понял я
кого люблю,
или уже любил.
Обязан светом я
луне!
Уж первый час пробил!
Знакомый он —
до боли,
образ.
Любимый.
Одинокий.
Сочный.
Твой лунный
облик полуночный.
Я —
зависим,
как актёр
от зрителя,
от режиссёра!
Как почтальон
от чьих-то писем,
как от покоя сон.
От музы —
как луна,
от света солнца,
как бильярдный шар
от лузы,
зависим я.
Зависим —
и это не позор,
а счастье!
Не раздор,
не страшное ненастье!
Однако музы нет.
И я — один.
И больше —
не поэт.
Ничтожество!
Кретин!
Безпользый
как горячный бред!
Теперь.
Безумный,
словно дикий зверь,
угрюмый,
но в прошлое закрыта
дверь.