это не те люди, что сорвав
одинокий цветок у ручья
пробегут сотни миль
и десять тысяч шагов ради
гнилого креста
у забытого кладбища:
креста Сальвадора Дали,
Диего Риверы или Кало Фриды.
им же попроще и вовсе ничто не срывать,
им же просто полюбить кого-то, да
сладко и крепко поспать.
а что же сам ты?
ты вроде воюешь за мир, защищаешь
других от войны, ослеплено
летишь вдоль полей к погибшим
кумирам,
но только ответь,
зачем?
зачем тебе все это?
почему ты страдаешь за остальных?
каков толк растирать ребра в кровь своими же пальцами
ради непонятного долга перед
несуществующим начальством?
«не старайся» — шептали они, —
«пожалей себя сам наконец-то!»
и правы они, но ты сквозь ртуть, камень с железом
пойдёшь до последнего
в своих творческих
одиноких истериках,
в которых однажды
обречённо сгоришь, и будешь
гореть за искусство,
и из-за этого полностью
счастлив.