Моя машина — ураган,
красавица Тойота.
Умна совсем не по годам
от крыши до капота.
Сажусь в неё, как в самолёт,
панель приборов — кнопки,
а на экране мой полёт
с расчётами на пробки.
Чтоб завести не нужен ключ,
живая, хоть бездушна,
её мотор силён, могуч,
как целая конюшня.
Назад сдаю — экран горит,
рисует мне дорогу,
Паркуюсь точно эрудит,
забыла про тревогу.
И позвонить всегда могу
не прикасаясь к трубке,
лишь на руле нажму дугу
и я в радиорубке.
Но заморочка есть одна —
не ловит абонента,
хоть и достаточно умна,
не чувствует акцента.
Других совсем она кровей —
японская красотка.
Не понимает, хоть убей,
а я, как идиотка
кричу ей имя триста раз,
чтоб к дочке дозвониться,
но выдаёт всегда отказ
заморская тупица.
Я к ней и этак и вот так,
чеканю буквы громко.
Не может выполнить пустяк,
старания без толка.
Тогда я рву надежды нить,
ору на иностранку,
пугаю: Будешь так тупить,
куплю американку.