***

Я не писала... Почему?
Всё вроде хорошо и гладко...
Но, словно мусор под ковром,
Боль копится - и разбивается на части...
И, как назло ты нежен стал во всём...
И, вдруг, мрачнее тучи ,грубость...
Я не могу терпеть,
Уже переливается из чаши...
Становится всё больше:
Всё равно...
Не хочется мириться...
Мне хочется, чтоб ты ушёл...
Исчезнут и не откликался...
Я мучаю себя сама,
Я знаю точно,
Всё пропало,
И, нужно сделать только шаг...
Но, я, опять смолчала...
В душе метания...
Паразитическая мысль:
Наладится...
Ломать не строить, строить не рубить,
Но это ведь, совместное желание...
Агония... Боль... Зло...
Добра всё меньше и желания.
Я не писала... Ну, и что?
А ты писал? Звонил? Просил?
Куда я денусь?
Глупость старая...
Однажды, ты, безумно был любим,
Всем сердцем и душой -
Убил, лишь жадностью...
Есть нищебродство у души и мелочность на чувства и желания.