А.В.Д.
Пришла зима; а с ней — рассвет
под лёгким звёздным одеялом.
Я помню: нам по двадцать лет;
ты обняла, потом сказала:
«Ещё увидимся. Зимой.
Я первым поездом приеду».
И вот зима. Лишь гул ночной
меня укрыл холодным пледом.
По льду скользили сапоги,
по крышам ангелы бежали.
Но в доме — пусто, ни строки
того стиха, что нас бы жалил
своею искрою в ночи,
таил в тени при свете солнца.
Здесь — тишь... и поезда, почив,
мне робко шепчут: «Не вернётся».
Пришла зима. Трескучий снег,
морозный воздух, лёгкий трепет —
как будто всё явилось с ней,
но что-то всё же душу треплет.
В окне — не ты. В цветах — не ты.
В снежинках, в воздухе и в жизни —
не ты, не ты. Но те черты
рождает память сном нависшим.
Пришла зима. Пускай идёт.
Зачем мне снег без белой музы?
Зачем мне этот хрупкий лёд
без хрупкой милой в лёгкой блузе?
Нависший сон. Полночный час.
Не сплю и зиму жду зимою...
Быть может, в следующий раз
она возьмёт тебя с собою.
02.01.20.
Максим Кукоба