Тусклый луч рассвета
вмёрз в моё окошко,
мерзко и тягуче
где-то плачет кошка,
гладь стекла застелена
бархатистым ворсом,
крест оконный
тенью
в потолок упёрся...
Не за мной оказия?
Крест зачем? — Не верую,
я отпел уже любовь
призрачную, серую.
Скоро,
скоро жизнь бежит —
как по стенке лучики,
зимними наветами
память рвёт и мучает.
Плавно крест спускается,
ног моих коснулся уж...
Больше ты не назовёшь
своим словом бранным
"муж".