"Не сотвори себе кумира!"—
я на заборе прочитал.
Забор шатало и кренило,
как ненадёжный пьедестал.
Ходили голуби по снегу.
Ждала планета Рождества.
Во мне плескались то ли нега,
то ли смятенье естества.
Я брёл с потушенным окурком
в сомкнутых памятью губах;
шёл снег над сонным переулком
и оседал на голубях.©