Даже когда ветер путает его кудри, пока он выкуривает очередной косяк,
Он рассматривает меня нагло, в упор, не отрывая мутный, похотливый, влажный взгляд.
Думаю: какой пьяный, молчаливый, порочный и невероятно, черт побери, красив.
И танцующих девушек рядом с ним - всё больше. Он - непереборчив, он - не брезглив.
Думаю: кого предпочтешь - одну из этих девиц или бородатого, утонувшего за стойкой, в очках?
Переводит взгляд на родинки на моем плече. С готовностью на всем теле... пересчитать.
Всё пытается собрать непослушные волосы. То в хвост. То в пучок. Но никак.
Они распадаются и рассыпаются на его мягкий, на размер больше, чем нужно, пиджак.
Измятый, наброшенный небрежно на майку-алкоголичку... лишь бы как.
Всё так продумано. Если дьявол существует, то, совершенно точно, - в мелочах.
И пока я любуюсь им сквозь толпу девушек, дым, спадающие кудри... Он поник.
Думаю: мой растрёпанный ангел, скажи мне только...
не имя.
Где болит?