В лапах пышных сосновых спиц
Спят с утра голоса синиц,
Ветер стих, подобрав подол,
За холмы и леса ушёл,
Замер трепетно мёрзлый лист,
Тучей тёмною свод повис,
И, на сколько хватает взгляд,
С неба валится снегопад…
Вот в такие минуты вдруг
Понимаешь, как замкнут круг,
Как печали твои слабы,
А предчувствия ворожбы
От судьбы, будто старый грех,
В общем так себе. Как у всех.
И насколько я знаю их,
Не страшней никаких других.
Так. Сижу. И смотрю в окно,
За которым уже темно,
Догорают дрова в печи,
В тень ложится огонь свечи,
Тишина. Только мысль о том,
Как отчаянно пуст мой дом.
И насколько в душе моей
Не хватает тепла твоей.