Бутылке весь прилежен,
не чтим мир, дом, отец,
ни с кем, увы, не нежен.
Монах, аскет, глупец?
Ветрами лишь причёсан,
ершистый ученик,
дум вольник, не отёсан,
во тьме ты, как ночник,
не тем, ненужно светишь,
не ясен мне твой шаг,
каким путём ты едешь,
и сам себе ты враг,
жене ещё не служишь,
похмелен по утру,
и слову не послушен,
а только лишь кнуту,
важней сон, не стихия,
не благодарен, стыл...
Да, впрочем, все такие,
но ты мне рОдный сын,
и оттого мне жалко,
что канешь зря на дно
в вине иль перепалке
в мгновенья два, одно.
Услышь, не вечна матерь!
Очнись от дури, грёз.
Не множь слезы и гари.
Во мне уж море слёз,
какие не исплачу
до смертных своих дней.
Я не от злости клянчу,
ведь нет тебя родней!