Тридцать три, первая седина.
Жизнь как сукно, почти сплетена.
Петли, узлы. Ткацкий станок.
Жизнь между строк, все меньше клубок.
Ляжет на стол мое полотно,
Кройке подвергнется вскоре оно.
Ножницы врежутся в материал,
Я находил, и искал, и терял.
Врежутся иглы в сукно,
Будет февраль за окном.
А позже будет весна.
Мне тридцать три, старина.
Автор Дмитрий Кутепов