Пепел на плоской поверхности некогда чистых,
Некогда теплых и некогда близких ладонях.
Нас разделяет мной сделанный пушечный выстрел,
Числа, чьих дат календарных огромное море,
Кладбища сказанных слов, оглушающе громких
И мегаполисы клятв бездыханных, как время.
В сердце моем, будто в собранной наспех котомке,
Самое нужное.
Мне в это хочется верить.