Из мира Чучельник слепил своё лицо:
на нём кривые реки и дороги,
чужая рукопись, где буквы – правда лжи,
где точки – кляксы, запятые – слёзы,
где против пролесков – поросль безбрежия,
вместо морей — страдания пустынь,
смоль неба протекает в мёд аллели,
а дар ветров — нетронутая грешность,
где ты и я прозрачные «никто»
в браслетах из художественных линий.
Нам не достались даже поцелуи...
А Чучельник смеётся,
сушит елей...