К тебе вновь тянется строка -
ориентиром голос твой,
я ж, возвращаясь в день сурка,
шепчу тебе - ты, милый, мой...!
Пусть даже ты далёк пока,
пусть обо мне ни сном, ни духом,
но тянется к тебе строка,
"Ты мой" жужжит осенней мухой...
Вновь нарушая твой покой,
тебе шлю ворох своих писем,
в которых мысленно с тобой
на метр от земли зависла
в пикантной позе - я лежу,
прошу прощения, звездой,
и на тебя, мой бог, гляжу,
с улыбкою твержу - ты мой...
И тянется к тебе строка
сквозь километры ожиданий,
но... вижу снова день сурка,
где не преграда расстояние
и ты по - прежнему со мной,
хоть обо мне ни сном, ни духом;
бескомпромиссное "я твой"
жужжит, как шмель, над левым ухом....
КСД