пишу стих .пустая бумажка
ну что мне еще сказать .
на теле надета засаленная рубашка.
"пока ,алин ,буду в пять"
я перестала любить долгие разговоры ,
рисовать маркерами в подъездах,
чирикать на тетрадных полях узоры,
радоваться деревьям в разъездах.
мне правда нечего и сказать ,
но разрываюсь внутри
так,что хочется лечь на пути.
"ладненько,убивайся,приеду в три "