В миру Хоттабычем я не был
И фантазёром я не слыл,
И как вдруг создаётся небыль
Я сам уже давно забыл.
Забыл вопросы и ответы
По теме ли, а, может, нет,
Забыл все нужные приветы
Под долгое шуршанье лет.
Лет сто в обед, а то - все двести,
Забылась эта кутерьма,
Когда былое перекрестим
И не поняв, что уж Зима
Раскинула своё влиянье
На смысл слов и тайну дел,
Когда простое одеянье
Трактуется как беспредел.
А что хотел? А что пытался?
Старался ли, а, может, нет?
С пустым ли прикупом остался,
Как без обеда на обед?
Во цвете лет. В итоге где-то.
Средь Лета, или средь Зимы.
Посередине ли куплета
Влезая так в чужие сны?
В миру Хоттабычем я не был
И, потому, без лишних слов,
Всю напридуманную небыль
Лишаю всяческих основ.