Целовал бы тебя прямо в губы, в глаз твоих синь,
Глотал бы бензин
Огромного, серого города.
Нахожу тридцать три повода,
Тридцать четыре случая,
Уповая на то, что осталось ещё горючее,
Уповая на то, что молчание - золото,
На стерильность холода.
На пустые слова, вот так, просто
Как дела, все кажется не серьёзным.
Я похоже, просто устал работать в бездонную пасть сортира,
Укрощать в себе хромого сатира.
Иногда, мне кажется, что жизнь как сухая галета.
Зима, не начавшись, уже надоела. Жду лета.