Сколько раз, кряхтя от боли,
Сам себя хотел унять -
Не гонись за ветром в поле,
Ветра в поле не догнать.
Надоело отбиваться
От назойливой молвы –
И не думай попытаться
Прыгнуть выше головы.
Хоть блестящая иголка -
В стоге сена не найдёшь
И остывшие осколки
В чашку вновь не соберёшь.
А я бегал, падал больно,
Прыгал, косточки ломал
И смирил я ветер в поле,
И иголку отыскал.
А сейчас пишу картину -
Вечер, сад и мы вдвоём
С мёдом, мятой и малиной
Чай из наших чашек пьём.
Сумрак. Пенье самовара,
Из семи счастливых нот.
Тот, кто ищет неустанно,
Обязательно найдёт.