Приливной волной рассвета
Город заспанный промыт.
Правда, наша повесть эта
Будет вовсе не про быт.
Не о том, как спозаранку
Люди курят натощак,
А потом, крутя баранку,
Мчат на службу из общаг.
Не о том, как скорбно дети
В школы с блеяньем бредут.
Эта повесть о рассвете,
Никому ненужном тут.
Он родился на востоке
И пришёл рассеять тьму.
Но в большом людском потоке
Нету трепета к нему.
Люди топают устало
От купели до могил...
Если б утро не настало –
Вот тогда б народ и взвыл.
Вот тогда бы на планете
Он оставить мог бы след.
Ну а так – согласно смете –
Был ещё один рассвет.