"Письма от туда не дождёшься, письмо туда не написать"
За писчим столом, из плохой древесины,
На белом листе я поэму пишу.
Но текста не вижу, лишь жизни картины
И с горем в душе я улыбку держу.
"... В далёком краю, где мы шли молодыми
Посевы взошли и покрылись листвой.
И дети, что раньше лишь в школу ходили
Уже под венец подошли с детворой.
А помнишь, однажды с тобой мы сходили
В театр, заброшенный прошлой зимой?
И кошку с собой мы домой прихватили,
Она же ушла через год за тобой.
А помнишь, когда-то мы в этой квартире
Подъездом твой день отмечали, родной.
И люди что раньше соседями были
Сменились уже, позабылись все мной.
Но ты не горюй обо мне в этом мире
Лишь жизнь доживём и пойду за тобой.
И встретимся там, на далёком обрыве,
И вновь будем вместе, любимый ты мой. "
Стихи же сожгу в разогретом камине
Ведь ты не увидишь их там, под землёй.
Письма не получишь отныне, родимый,
И мне не видать твой ответ, дорогой...