Берет художник краски
Наносит на холст мечту.
Сбрасывая надоевшие маски,
Как старую листву.
Мечта спасает от боли,
Одиночества и тоски.
Берет ее в ладони
В предчувствии любви.
Творит он светлой душою
Верит в мечту свою.
Я зависти не скрою:
Я так мечтать не смогу...