Карусель, мишура, конфетти…
Шар воздушный подхваченный ветром...
Плоский мир холста не спасти,
Обольщенного новой прихотью и сюжетом.
Свет чешуйками краски прилег
На краю меланхолии бездны,
Где трепещет душа – мотылек,
Нам слова ни к чему и сейчас они неуместны.
Неизбежно, холст, стиснешь рукой,
Осыпая ушедшего краски…
Засыпая пыльцой золотой
Все изъяны не раз перечитанной и истрепанной сказки …
Кисти влажной бесстыдный мазок…
Отчужденье слоями ложится
На затихший остывший поток,
Чтоб отравой смертельной в нас растворится …