***
Бушуют в мире войны и шторма
И катаклизмы сотрясают землю
А я все про себя да про себя
Нет бы строчить стихи на злобу дня:
"разбито сердце, и лукавый,
а быть может, томный взгляд ..."
Я пропускаю даты невпопад
Ведь можно про колядки, рождество,
про зло, что охватило наши души
и, наконец, про то, что дорожает колбаса
А власти так бесстыдно нам глядят в глаза
и отдыхают где-то на Мальорке
Мы - не рабы,
но снова летом, жопой кверху, на прополке
В конце концов, про то, что вырубают елки...
Я же пою упрямо про себя
Какие-то мечтания улиточьи
и философия жучишки, паучка
важнее разве могут быть политики?
Налогов, санкций и свивания гнезда?
Еще товарищ мой,
из проклятых поэтов,
слагает о материях
и сомневается, что смог закрыть гештатьт
"Вот парочка!
Совсем утерян ими стыд и такт
Не верят в рейтинги,
ни даже в астрологию!
Считают, что важна игра ума и чувств,
что личность, думают они,
важнее общества
и множество чужих стихов читают наизусть
Да это ж анархизм!
Не ровен час размножатся
Привычку размышлять, как вирус злой, другим передадут
стихи - не баловство
Они - "добыча радия",
ответственный, на службе государства, труд "
Простите, господа,
хотелось бы покаяться
и в стае полететь к вершинам мастерства
Сперва натужно, со стыдом, но все - таки выдавливать
такие нужные народу, "к случаю", слова
Не лезут, не идут, застряли окаянные
Глотаются легко, наружу - не могу
А те слова - свои, что сердцем перемолоты,
как шарики
парят, смеются и бегут
Как капельки дождя они переливаются
И если бы могла я ими мир спасти,
спасла б зверье в лесу,
а каждому поэту подарила бы,
пришедшую ему по вкусу,
колбасу