Я не писала стихов о маме.
О многом писала. О Ней едва ли.
Труднее всего писать о ком-то,
Чьё сердце слышал ещё ребенком.
Я не могу объяснить это чувство:
С ней часто тесно, без неё - пусто.
Мы можем спорить до точки кипения,
Я дочь и я всегда попрошу прощения.
Мы смотрим часто в разные стороны.
Но радость и горе мы делим поровну.
С мамой можно быть непослушной,
Не надеть шапку и застудить уши.
Я знаю, мама всегда поможет,
Вылечит уши, и душу тоже.
С мамой можно быть собою.
Меня ругает, другим рты закроет.
С ней можно даже не притворяться,
Будто я вообще не умею пугаться,
Ей можно доверить самое страшное,
Что я уже выросла, а внутри все та же.
Что я не знаю, кем хочу быть,
Как за квартиру надо платить,
Что в людях все больше разочарована,
Что неуверенностью как цепью скована.
Мама всегда в мои силы верит,
Считает, мне нужно быть посмелее.
И я, наверное, с ней согласна,
А это у нас бывает нечасто.
Без моей мамы я не буду дочкой,
Это лучшая в моей жизни роль, точно.