Я никого не смог спасти в краю витрин.
Ко мне стучались в дверь- я открывал.
Впускал людей: хороших и плохих,
И те бродили средь тенистых скал,
Долин, оврагов. Всем души сатин
Дарил без умысла. И посвящал стихи.
В краях пейзажей пепла без огней,
Кто обретал покой, кто реализм,
Кто остывал в колодезной воде,
Но оказавшись с тустклостью в родне,
Когда нет радостей помимо скромных тризн,
Всех их снедала скука в пустоте.
Я с ними говорил о скорби лет,
О том, как нелегко прожить не зря,
О тысячах разрозненных дорог,
И словом сим я им дарил билет
В осмысленности верные края
Иль изгонял какой-нибудь порок.
Обратно требовать не смел и не умел.
Не знал, чего просить, что можно взять,
Что могут дать. И так лишь провожал
Я взглядом силуэты бренных тел,
Вдаль уходящих. Были мне друзья.
Но каждый повторял один финал.
Нельзя ужиться с вечною тоской,
Прекрасно понимаю, потому
Не вправе и не в силах обвинять.
Вся суть моя во слове: никакой.
Не тлею светом и не сею тьму.
Пустынный коридор, а в нём сквозняк.