Она любила до кончиков пальцев
Поэта, что пьянствовал и хулиганил,
Что ночью не спал, а зубами клацал
И дома валялся и глупо скандалил.
Она любила его бескорыстно,
А он ни цветов, ни шоколадки.
Лишь разглагольства о новой жизни
Про автостоп и ночи в палатке.
Она любила, хоть знала, что врал он
О том, как и где и с кем он сегодня.
Он обливал её чувства напалмом.
"У нас, у поэтов сейчас это модно!"
Он мог пропасть легко на неделю.
Она каждый день звонила, писала,
Все его звали уебок и нелюдь,
Она все сидела, ждала и скучала.
Когда-то должно было это случится,
Остались ключи, захлопнулись двери.
Она же надеялась, что он примчится,
Но он не пришёл, разрушив доверие.
Пройдёт один месяц, пройдут и другие
И вдруг, что то щелкнет, где то на сердце,
Когда он в своей пустынной квартире
Не сможет найти ничего кроме бедствий.
Мораль этих слов предельно простая:
Мы поздно, лишь, видим итоги потери,
Когда оставляем в прихожей от рая
Ключи и убегаем на север.