Кручине нас не взять уж точно,
Она бессильна против чувства,
Наверно мы сумели прочно
Слепить в едино то искусство,
Что наполняет вдохновенно
Бокалы тел безликой ночью
И прикрывает тайну пенной
Матросской лихостью заочной?!
Неточной или слишком слабой?
Небрежной или через силу?
Покрыто ли ненужной славой
Или совсем уж всё остыло?
Не знаю я. Сильна кручина.
И хоть не слабого десятка,
Но, всё-таки, ведь я мужчина,
Хоть сколько там того остатка?!
Отгадка иль вопрос не задан?
Оставил ли я место боя?
А, может, мне и не загадан
Под шум вечернего прибоя
Вопрос тот главно-единичный,
Весьма приличный, но не точный,
Токсичный или безразличный
И одинаково непрочный,
Что нас кручиной обнимает,
Бессильной, правда, против чувства,
Что нас ласкает и взирает
Старательно, не без искусства?!
Кручине нас не взять уж точно...