Поэт в работе, что в полёте,
С утра приходится потеть,
На рифме, как на самолёте,
К Венере хочет полететь.
Нет, он не бабочка. Трудяга.
Стихи возводит, как дома.
Перо да белая бумага
Ему заместо топора.
А поэтессе жить не проще.
Строками муж не будет сыт,
Коль не накормишь, станет ночью
Храпеть и делать вид, что спит.
Но есть и будет в том блаженство,
Что вопреки всему и вся
Поэзия, она_ спецсредство
От гильотины бытия...