из меня выпадают стихи.
звуки складываются в слова,
они копятся где-то в груди,
и когда я почти мертва,
ноги ведут на последний этаж
и от боли кружится голова,
вдруг понимаю — всё это блажь,
понимаю — была не права.
из меня выпадают мечты
о снеге, случайной встрече,
а ты — это всё ещё ты,
а я — это я, и время не лечит.
всё тот же насмешливый взгляд,
всё те же хрупкие плечи,
и руки всё так же хранят
тепло, и звенят колечки.