За что ты вечно неприкаян,
как будто печени цирроз?
Ты что ли бес ты, что ли Каин?
Какой с тебя, по сути, спрос?
За что случайной каждой птице,
так безнадежно в след глядишь?
За что в другие смотришь лица?
За что так манит бездна крыш?
За что ты меж имён успешных,
как на своих похоронах?
Прости себе святых и грешных,
не прогибайся ни хрена!
Пускай летят иеропланы,
где даже нет тебя в хвосте.
Пускай сгорают твои планы,
как эти буквы на листе.
Ты дым, ты след от самолета,
несостоявшийся такой,
что вьется здесь после полета,
печальной в облаках строкой.