Рядом с помятой тетрадкой
Лежала потёкшая ручка.
То, что написано кратко,
Кажется более скучным.
В комнате свет не мигает,
Погода не стала порывом,
И нет вдохновенья в бумаге,
Помятой от множества срывов.
За буднями скрылся твой образ,
Стал блёклым, как стены больницы.
Не радует утренний возглас
Поющей под окнами птицы.
И проще забыться в бутылке
В компании верного друга.
И речи, что были столь пылки,
Забыты уже у порога.
И вряд ли напишешь хоть слово.
Лишь сонно дойдёшь до кровати,
Ведь завтра работаешь. Снова.
Всё пусто в помятой тетради.
Пройдут неминуемо годы
И скроются в этом куплете.
Стихи уже вышли из моды:
Последний - о мёртвом поэте.