Когда устав от гонки лет
Нева срывает свой корсет
и кружево летит к ногам
по её стройным берегам,
а ветер стонет и рычит
и, в ожидании, свистит…
сурово бровью лишь ведёт
град тех Святых Камней, что ждёт
от барышни покорный бег…
Но вот уже, который век,
неодолима и вольна,
бунтует всласть, и влюблена
в природы ток, и в дикий нрав...
И чопорность свою поправ,
граниты покидает вновь,
барашками украсив бровь…
А город терпеливо ждёт,
и руку на засов кладет,
последний аргумент судьбы
для разгулявшейся Невы…
Но темперамент не сковать...
И можно долго воевать,
да и в граниты одевать,
и хрусталями освещать,
но вот случается беда...
и вновь Нева бежит туда,
где ей так хочется бродить,
чтобы свободною побыть…
Не река то, а протока,
устье есть,
но нет истока…
и метаться ей теперь
до конца последних дней…
Пока вынашивала в голове работу, опять нагуляла водные рифмы)