Любви, упрятанной в гранит,
Забытой посреди пустыни:
Душа по-прежнему саднит,
Разрушены ее святыни.
Гряда забот - десница дней,
Запутанных в календаре.
Потухли всполохи огней,
Видневшиеся во дворе.
Закончено, гремит набат,
Альковы наполняет пыль.
Возможно, каждый виноват,
Безвинен разве что ковыль.
Ему ль подобное пенять,
Обиду безответных встреч.
Пора смирение объять,
Убрав пустую тяжесть с плеч.
Автор: Ник Сафик Простоквашин