Опять плохо спится. Год старый уходит,
И вьюга с утра заметает весь двор.
А может, напиться? Приём старомоден.
И ранам сердечным он малопригоден.
Никчёмный веду сам с собой разговор:
- Ты помнишь, как искренне нас восхищали
Волшебные краски июльской зари?
И мы, замерев, с упоеньем мечтали...
А, в сущности, сюр мы себе рисовали
С безумных картин Сальвадора Дали.
Не знали, что счастье - капризная птица:
Взлетев, оставляет на память лишь боль.
От ноющей боли ночами не спится...
Как в сердце вонзается ржавая спица,
А ночь сыплет в рану то перец, то соль.
- Ты помнишь?
- Всё помню.
- Нет, лучше не надо. Живи настоящим и завтрашним днём.
Ах, как же был сладок тот миг звездопада...
Теперь превратился он в горький осадок,
И мы никогда этот миг не вернём.