Дни непрочтённые скользят по бездорожью, в нераспечатанных конвертах у обочины лежат. И только память иногда твою тревожат, натянутыми струнами под рёбрами дрожат.
Что было - то прошло, а что прошло - простится, оставленное нами понарошку иль всерьёз. И нас ведёт тропа из синенького ситца, ведёт туда, где радуга из звёзд.
Но нет пути назад, к тем непрочтённым письмам, их отпускать бы просто - без обиды, без вины. И светлячки-конверты полетят туда, где слышно, как дышит небо в час рожденья тишины..