На прозрачном холсте, будто Поллок невидимой краской,
Рассыпается каплями мелкими дождь без конца.
В однотонных цветов свою гамму с приставками "Васко",
Словно ложку табаско, добавлю. Синдрому Творца,
Не сумев отрицать, отдаюсь безо всяких остатков.
Говорят "без осадков сегодня" и, видимо, врут.
Будто примус, маршрут починяю, чтоб мягче посадка
Оказалась для ног моих, словно для Штатов Бейрут.
Ручейки в желобах устремляются вновь к водостоку,
Недоверие року впивается в кожу клещом.
В свою Хельмову падь я нагряну под утро с востока,
Чтобы сечь свои мысли карающим первым лучом.