Когда-то у далёких берегов
Найдут, где гений грусти появился.
Узнают ли — кому же он молился
Средь чувственных, нетоптаных лугов?!
Поймёт ли тот надрывный голос лир
Случайный, заблудившийся прохожий,
Иль просто скажет : "День был непогожий..,
Не с той ноги стал ветренный кумир."
У муз, весталок есть одна черта:
Они служить пытаются для многих.
Определяют здесь не стоптанные ноги
То качество, а чувства, красота.
И, чтобы не спугнуть нестройный хор
Поклонников строки красноречивой,
Они хотят чтоб адресность почила,
Как-будто бы прошёл огромный мор.
Ведь коли не услышен томный зов,
И спрашивать тогда уже не надо,
Нет имени калитки, тропки, сада,
То значит и поэт был пустослов.
От тайны ярче свет священных муз,
Колодец их речей не замутится.
Одна беда — им по ночам не спится
И давит подсознанья тяжкий груз.
Что остаётся: слепо созерцать,
Иль миражом волшебным насладиться?
Грустит, грустит, грустит в ночи страница...
Ну если не гореть, то хоть мерцать...