Белой лошади это скачка,
сыплет с ночи искристый снег,
а березка как будто плачет,
коротая немалый век.
В одиночестве посредине
двора гулкого все стоит,
не придумал никто ей имя,
снег додумался платье сшить.
И нарядна теперь березка
в скачке лошади тут пари,
снег все сыплет и дарит розы
и кристаллов сердечный ритм.
И березки раскрылось сердце -
весь мир может оно принять,
надо ль пульс сосчитать нам в герцах?
Или ей подарить себя?