Иногда трудно, больно стихи писать,
Ведь не только они о погоде.
Часто могут грехи вскрывать.
К сожалению, правда не в моде.
Было время в поэтов стреляли,
Подвергали гоненьям, опале.
Даже в тюрьмы поэтов сажали,
Лишь за то, что стихи писали.
Не прошли, видно, те времена,
А стихи сейчас мало читают.
Вроде, Музе свобода дана,
Но бывает и нынче стреляют.
Громко сказано, не без причин,
Хоть история, вроде, мельче.
Безразличны высоты вершин,
Но и здесь поэтам не легче.
Стоит лишнее слово сказать,
Как со всех сторон стрелы летят.
Факты в стройные строки связать,
Слышно снова, как пули свистят.
Ну про пули, наверное, - круто,
Но щелчки и затрещины получаю.
Иногда даже связь закрыта.
В общем, я, друзья, не скучаю.
Может явной обиды нет,
Но в ответах есть холодок.
Чутко чувствует фальшь поэт,
Не приемлет он поводок.
Иногда даже гонят прочь,
Не желают меня прощать.
Это может быть даже дочь,
Не дают ни о чём помечтать.
Вот и думаю: "Как же быть?"
Может прозу лучше писать?
Про стихи же сейчас забыть,
Будет с прозой мне лучше спать.
Вывод может и не ахти.
Уж кому и что суждено.
Буду всё же писать стихи,
Раз природой это дано....