Все состоит из дней потусторонних,
Которые нас гробят и влекут.
Я выхожу из дебрей новогодних
Под розовый с похмелья град-салют.
Когда поэт серебряного века
Устанет пиво пить в моей душе:
Останется моя библиотека,
Где те стихи,что клал я подшофе.