Я расту понимая,был семенем только проросшим.
В чем хотелось расти,но не мог, Может был еще слаб?
Может времени дождь моросил? Я ждал ливень хороший.
Или долго не мог я оставить привычный ухаб.
Вижу свет по другому и знаю,что это не снится.
Слышу пение птиц ,понимаю о чем те поют.
Подбираю слова и плету с них свои вереницы.
Может строки мои найдут в душах ,особый приют.
Сорняком прорасту ли,цветком? Что растут в чистом поле.
Какой порослью я оставляю привычный ухаб?
Ковылем может я,одуванчиком буду не более?
Может ветви распустит величественный баобаб?!