– Что? Муза без творца?
Не может быть такого!
А я вам возражу:
– Такой вот я творец,
Отбросивший перо,
Забыв живое слово,
В рутине дел пустых
Увязнувший вконец.
– А где теперь она?
– Да рядышком ютится,
Нема и холодна,
Как тень былых удач,
Листает в тишине
Забытые страницы.
Гляжу я на неё
И грустно мне, хоть плачь.
Бывает, подойдёт,
В окошко глянет косо
И, голову склонив,
Слегка сощурит глаз.
И долго так стоит,
Не требует, не просит.
И верю я: не всё
Потеряно у нас.