Проходя, собираю колосья,
Урожай не поэзией дан.
Моя радость - со мной моя осень.
Поле жатвы - любви океан.
Мы жнецы все от племени Бога,
И меня таким мать нарекла.
Не покинул родного порога,
Меня совесть и мать призвала.
Тех снопов чую запах доселе,
Обнажающий серп - мой слуга.
Трудовой мозоль в правильном в теле,
На селе борозда дорога.
Я с народом и в этом награда.
Чужеземной не станет душа.
На село обижаться не надо,
Поэтической жатвой дыша.