Тюль прозрачна в покое ночном,
Бледна, к сожалению, мрачно тут.
Свет за заледенелым окном -
Полотна, на коих сады цветут,
Красуется зелень, и видно, как
Колышется крона величественно.
Где-то и я в мрачноватых тенях,
Как дух или волхв язычества
С природой одной прозябаю в плену,
И как будто бы в невесомости
Пальцы мои уплывают к окну,
А уснуть чувство наполненности
Не даст, и писать бы стихи так,
Когда ностальгия о днях ушедших
Берет весь внутренний кавардак
И заставляет в огнях померкших,
В тенях, отброшенных фонарем,
Искать вдохновение, на мгновение
Думать: все то, о чем мы поём
Стоит ли наших сил и терпения?
Да, человек со временем в ногу
Идет, покоряя машиной вершины,
Но только в виршах с аршин -
Личность, живая ещё, понемногу
Съедается временем, выгорает,
А за окном иллюзия вечности,
Прийдет тот день и природа познает
Кончину, как плод роковой неизбежности!
Но той поры не застать человеку,
И оттого в иллюзорном бессмертии
Мы доверяем прохладному ветру
Душу, вращающуюся на вертеле.
От которой останутся проблески
В густо запятнанной кровью истории,
Но те скульптуры, картины и повести -
То инструменты ожившей симфонии.
Дивной, не опороченной временем,
Тайны, стремящейся вглубь мироздания,
Видимой лишь проницательным зрением,
Ставшей причиной утрат и скитания.
Встань же с колен, моя мысль одинокая,
Вместе с луной вознесись над кварталами,
И устремись в чьё-то сердце глубокое,
Спящее под вековыми развалами.
Вечное вновь пробуждая искусством,
Свободным от назидания времени.
Дабы не сгинуть на ложе Прокрустовом
Душу трепли, приводя к мудрым гениям.