И днем и ночью она где-то бродит
И пишет страстные стихи.
Стихи, как прежде, прячет прозой
И чертит на холсте штрихи.
Взмахнет налево – красок танец,
Направо взглянет – запоет.
Давно уж не сияет глянец,
Но верит, все пройдет…
Что пишешь ты – роман или картину?
И каково то имя на устах?
Давно б уже отбросила рутину –
Один-один бы было на счетах…