Сырым булыжником тропинка сложена....
А свет искусственный из фонарей....
И крики птиц, ночами рОжденнных....
Кричат надрывисто слово "убей...."
И мне не слышится, мне тень мерещется....
И мне не кажется, -
так хочет Бог....
Я обхожу сырую трещину,
и ноги вяжутся,
и руки клеятся,
как - будто к цели движет осьминог....
Самоубийственнно или кощуственно,
вот категории, вот преимущества....
Что Жизнь мою Он руководил....
Хотел исправиться, но Он не справился....
Ну что ж.... Я всю Жизнь не уходил....
09.01.2020.
© НиКто