Из ткани платье шьет портной.
Посмотрит на лоскут он ровный,
И видит силуэт и формы:
Тут рюши, тут рукав втачной.
Иголкой тонкой лоскутки
Собрав в единое творенье,
Лекал и ножниц скромный гений,
Представит всем труды свои.
И платье можно, просто так,
Примерить, подержать, потрогать.
А критик, даже самый строгий,
Без платья – лишь смешной чудак.
Но со стихами все сложней:
Стихи беззвучны, эфемерны,
И, разве знает кто наверное,
Зачем вообще стихи нужны?
Обрывки слов, фрагменты снов,
Чуть-чуть мечты, воспоминанья
Без времени и расстоянья -
Вот ткани для моих стихов.
Из этого сырья вмомент
Стихи сшиваю - к слову слово.
Невидимы. Почти готовы.
Прозрачные. И есть, и нет.