Твой лоб,он мудр -
Наивностью ребёнка,
До крика!
Интеллигент во всём,
От мыслей и до лика!
Я вновь возвращаюсь
К тебе
И в жесте,и в звуке,
И в боли,
Я преломляюсь в тебе,
Как Ахматова в Гумилёве.
Сейчас,
Ты объявлен поэтом -
Во всеуслышание,
А мне
Приговор фарисейский
Слышится...
Ты, был
Пророком Отечества
Неблагодарного,
Ты,неприемлющий всего
Лживого и бездарного.
Ты знал,
Для поэта главное
"Счастье нести в крови",
А как зажимались болью
Непониманья винты!
Нам время
Из лет донесло
Смысл завета:
"Не может быть
Злой человек
Хорошим поэтом..."
И то, что в России есть
"Люди особо сшитые",
Что им нести
Поэзии честь
Через века
Слепые и сытые!
Уж, пыльный критик
Не оспорит тождества
Бориса Пастернака
И доктора Живаго,
Чей дух дороже
Кровного родства.
...Мне мнится,
Вдохновеньем
Освежённый дом,
Москва.Переделкино.
Рукописей
Исписанные листы...
Музеем он стал потом,
Когда догорели мосты.
Воздух тянет
Яблоней,июнем.
Поэзия стоит
По локоть
Закатавши рукава...
И ты сидишь
Щемяще юный,
И прядь волос
Графична и резка...
Квадрат бумаги
Разложен вкусно,
Под ложечкой
Сосёт слегка,
В дверном проёме,
У косяка,
Стоит искусство,
И пахнет детством
Свободная строка.
В ней ты,
Как маг ворожил
Над русской словесностью,
И меньше всего дорожил
Всемирной известностью.
"Свеча горела на столе..."-..
Тобой жива.
Я захожу, как в храм,
В твои слова.